27 марта все прогрессивное человечество с блеском, треском и бурлеском отметило День Театра. Мы также решили не остаться от праздника в стороне – пригласили к себе в гости настоящую артистку Ленку Сотникову (на фото) из настоящего театра им. Евгения Вахтангова.
Артистка, надо отдать ей должное, в гости к нам не пришла, а прислала вместо себя какие-то стихи, которые мы даже и читать не стали.
Практически не глядя, их и публикуем. День Театра все-таки…
Владимиру Этушу
Таких мужчин, да и актеров, теперь нет уж,
Как дорогой наш юбиляр – Владимир Этуш:
Он элегантен, сдержан, строен, ироничен,
В ролях своих остер, трагикомичен.
Его характеры неведомых размахов:
В “Кавказской пленнице” он гражданин Саахов,
В “Миллионерше” – Блендербленд, Журден – в Мольере,
В “Великой магии” – Марвулья, в самом деле.
В “Будьте здоровы” – Мерикур, Слуга – в Шекспире,
А в “Буратино” – Карабас – любимый в детском мире.
Как ветеран он, награжденный за отвагу,
Любимец женщин – чувственный Телец по Зодиаку,
Профессор, ректор, педагог, артист Народный,
Душою молод и по-прежнему он модный.
И к вам на день рождения примчась,
Желаю, чтобы были вы здоровы,
И, чтобы к женщинам стучась,
Как прежде говорили: “Это Вова”.
Одни далече, иных нет уж,
Но был, и есть, и будет Этуш.
Май 2003 г.
Петру Фоменко
Я к вам пишу, чего же боле,
Надеюсь с вами мы друзья,
Увольте от печальной доли,
Что вам стихи писать нельзя.
Вам пишет и Екатерина,
И Любочка из “Без вины”,
Ортанс из “Чуда”, и Полина –
Они в вас тайно влюблены.
Они тоскуют на Арбате,
Где жизнь бездарна, но пестра,
По времени, что было кстати,
“Эпохой славного Петра”.
Но вам другие ныне ближе,
А с ними можно вспомянуть
О ножке, сломанной в Париже,
И так, вообще о чем-нибудь…
Они же, верные подруги,
Навстречу к вам летят в жару,
Из-за угла, как экс-супруги,
Смотреть на новую игру.
Июль 2002 г.
Михаилу Ульянову
А в театре, как на войне,
Талант и воля: все в цене,
А в театре – нелегкий труд:
Роль играй, пока дают.
А в театре, как на войне,
Артисты топят горе в вине.
Кто кого быстрей предаст,
А то ли мы, а то ли нас.
А в театре, как на войне –
Ты то на дне, а то на коне.
На доске висит приказ,
Все там есть, но нету нас.
Припев:
Худрук, батяня, батяня, худрук,
Ты роли не прячь от любимых подруг.
Не можем прожить мы без творческих мук,
Худрук ё, худрук ё, худрук!
Худрук, батяня, батяня, худрук,
Все шире артисток вахтанговских круг,
Проносятся годы, как выстрела звук,
Худрук ё, худрук ё, худрук!
А в театре, как на войне,
Артисты видят роли во сне.
А в театре – да то оно,
Все серьезней, чем в кино.
Ах, театр, любимый мой,
Чтоб ни случилось, будем с тобой,
Ведь когда спектакль идет,
По душе бальзам течет.
Юлии Борисовой
О, Юлия! Вахтанговская честь.
Всегда вы были от вражды вдали,
Ни зависть, ни предательство, ни месть
В душе ужиться вашей не смогли.
Вы покоряли страны, города.
И, разрывая сердце вновь и вновь,
Вы возвращали людям навсегда
Надежду, веру в преданность, в любовь.
“Миллионерша”, “Город на заре”,
“Мелодии Варшавской” славный хор,
“Иркутская история”, “На дне златом”,
“Конармия”, “Тюдор”,
“Стакан воды”, “Стряпуха”, “Идиот”,
“Насмешливое счастье”, “Без вины…”,
“Антоний – Клеопатра”, “Турандот”
Вас сделали Народной всей страны.
Людмиле Максаковой
Благодарю судьбу и Бога,
Что свел меня с таким созданьем.
И я, пусть с малым опозданьем,
Хочу сказать вам очень много
Хороших слов и комплиментов.
Вы так прекрасны, ваша милость,
У вас я многому училась,
То были чудные моменты.
Я не забуду наши встречи
В училище, затем в театре,
В Америке и на Монмартре
Чудесны были ваши речи.
Вы мне повсюду открывали
Своих познаний изумруды,
Какие в наше время смуты
Подарит кто-нибудь едва ли.
Я помню вечер в “Мулен Руже”,
Стук костылей моих французских
Среди проходов очень узких
И дивный, незабвенный ужин.
Ваш едкий юмор, шарм, желанье
Все знать, все чувствовать, все мочь,
И жажда всем всегда помочь,
И женское очарованье.
Желаю снова вам искриться
В спектаклях Ромы и Фоменко.
Целую. Сотникова Ленка,
Навеки ваша ученица.
Сентябрь 2000 г.
Актерам театра
Актеры театра уходят навеки
Без имени, без суеты,
Они, как большие и бурные реки,
Уносятся в мир пустоты.
От них остаются лишь желтые фото,
Их дом – театральный музей.
На сцене их видел когда-то и кто-то,
Их помнит лишь горстка людей.
Но жизнь сих талантов, так мало известных,
Не признанных миром кино,
Увы, не нуждается в званиях лестных,
Для них это даже смешно.
Они бескорыстно выходят на сцену,
Чтоб сердце свое разорвать,
И сотни безумцев идут им на смену.
Зачем?.. Никому не понять.
