У меня в последнее время выработалась стойкая неприязнь к современной русской прозе. Причин тому несколько: во-первых достали герои, которые ничего не хотят, ни за что не борются и болтаются по жизни как говно в проруби (все тексты Сенчина тому пример). Надоел поток рефлексий, депрессухи, провинциального уныния, похмельного брюзжания, дум о безысходности бытия. Ладно сто лет назад такое писал болезный Чехов, его можно было понять, но сейчас не всё так плохо. Задолбала сосредоточенность всякой филологической шелупони на языке изложения. Я готов читать романы, написанные на слэнге подворотен, если там у чуваков будут реальные движухи. Язык всегда был для меня делом пятнадцатым. Не хватает русскоязычным прозаикам жизнелюбия Генри Миллера и багажа приключений как у Лимонова. Надо будет мне самому написать роман о том, как люди в глубинке не капитулируют перед жизненными обстоятельствами, а наоборот пытаются всеми способами ухватить за хвост птицу счастья.
