Союз писателей

Когда-то вьюношей резвым, борзым и очень способным на все, еще не будучи очлененным в террариуме под названием “Союз писателей СССР”, оказался в шумном и многочисленном застолье на хмельных просторах ЦДЛ.
Разговоры пьяных классиков соцреализма мне были пофиг, у меня были обширные планы на вечер и примыкающую к нему ночь, но свалить я не мог, ибо, по обязанности младшего, должен был доставить в гостиницу послезастольное тело мудрого человека, знаменитого поэта, чьим незаслуженно добрым отношением имел счастье пользоваться.
Я несколько раз робко намекал ему, мол, а не пора ли нам покинуть этот пир духа?
Ответ мэтра запомнил на всю жизнь:
- Мальчик мой, из застолья с писателями надо уходить последним, чтобы некому было сказать в твое отсутствие, какое ты бездарное говно. Разве ты не заметил, что примерно об этом мы и говорим сейчас, стоит кому-то из нашей компании отправиться домой?