Аристократы духа и мысли – господа, которые подсознательно оперируют статьями из Коммерса и Ведомостей, считая, что их собственные умозаключение – это нечто смелое и оригинальное. Им как бы выдан золотой ярлык на интеллектуальность и правду.
За столиком ресторана они с ужасом наблюдают, как грубая реальность не совпадает с тем, что пишут в Ведомостях. А значит, реальность развивается по ложному пути, управляемая рукой злодея. Реальность должна приносить им ништяки, а не страдания. Господь Бог должен им. При их рождении он подписался под долговым обязательством. А теперь не исполняет.
Все это превращается в посты в жж или фейсбуке. Кто не может думать дольше десяти секунд, пишет в твиттер.
И когда они говорят про революцию – это про революцию февральскую. Когда барин в пальто с бобровым воротником цепляет алый бант. Как уважаемый писатель Дмитрий Быков, выходивший на Болото в шубе и с плакатом про крысу. Но шуба – это только потому, что холодно. Нет, не как признак достатка. Шуба была вполне себе народная. Ее компенсировала стоически непокрытая голова и смешной плакат про крысу, которую тошнит.
Но, народ, сука, не понял!
Ведь это не кровавый Путин расстрелял декабрьское восстание в Москве! Яшин, Навальный, Удальцов – разве они не кричали – идем на Кремль! Все, прямо сейчас! Айфоны наголо! Нас сто тысяч!
Сто тысяч стояли, слушали, а потом расходились по домам. На Кремль так никто и не пошел.
И было ли там сто тысяч?
И почему не пошли?
А потому что хотели не идти, а сидеть за столиком и ждать, когда Господь очнется, вспомнить про договорчик и принесет на блюдечке светлое будущее, по которому ништяки не всем (не коммунисты же мы), а именно сидящему за столиком гражданину-счастливчику, который листает свежий номер тех же Ведомостей, впитывая смысловые конструкции, образы и примеры.
Да пошли бы за Удальцовым, ворвались бы в Кремль, свергли бы всю власть и приняли бы бармы, миропомазали бы Алексея Первого…
Да… Одна проблема – за февральской революцией обязательно следует октябрьская. Они совершенно взаимосвязаны. Буржуазия и аристократы, вызывая дух веселой и справедливой революции, получают демона, имени которого не успевают произнести – потому что демон начинает тут же рвать им глотки над распахнутыми бобровыми воротниками.
И сидя вдали от дымящейся свежей кровью Родины, где-нибудь теперь уже у парижских или лондонских столиков, они вдруг начинают писать рассказы про солнечные удары, тенистые аллеи и прочую россиюкоторуюмыпотеряли. Ту затхлую Россию абсолютизма, которая насквозь прогнила, которую насиловали коррупционеры и чиновники.
Э-э-э… и да – хруст французской булки.
