Давно пора понять, что абсолютной истины не бывает. Катализатор этого непонимания – фейсбук. Каждый уверен в своей правоте. Каждый не приемлет чужую истину. Набившее оскомину выражение “истина бывает единственной” давно не проканывает. Как показывает жизнь, истин бывает много.
И у тех, кому надоело жить под воровской властью, и у тех, кто выполняет свой долг, потому что давал присягу. Это я об Украине.
И у тех, кто осуждает танцы в балаклавах на голове в храме, так и у тех, кто говорит о том, что этим дурочкам уделяют слишком много внимания, особенно СМИ, которые вместо того, чтобы показывать олимпийские соревнования в Сочи, показывают как Толоконникову лупят нагайкой.
И у тех, кто сокрушается по поводу бездарного проигрыша наших хоккеистов, так и у тех, кто смотрит на Олимпиаду как на праздник спорта в целом, а не отдельно взятые соревнования.
И у тех, кто не любит эту саму Олимпиаду, так и у тех, кто восхищен ею.
Истина не бывает одна. Но мы, становясь адептом только одной из них, отвергая остальные впускаем в себя ненависть к людям, с которыми еще вчера дружили. Сначала это разлад, споры до хрипоты, ругань и оскорбления, а потом желание дать в морду и даже убить друг друга.
Ради чего? Ради того, чтобы убрать из руководства страной одного вора и поставить неведомого другого? Ради того, чтобы запретить дурочкам в шапочках прыгать на сочинской улице и петь какую-то ерунду, не обращая никакого на них внимания? Ради того, чтобы выразить свое негодование зажравшимся хоккеистам? Ради чего? Не понимаю. И наверное не пойму.
Поддержите мой флешмоб. Я никогда его не объявлял и никогда на него не велся. А тут почувствовал необходимость, острую необходимость. Давайте хоть один день проведем здесь без ненависти. Предлагаю ни слова о политике, ни слова о хоккее, пусси и прочем. Давайте постить стихи про любовь? Старые, новые, чужие, свои, все равно.
Пожалуй, начну. Перепост приветствуется, пусть побольше людей об этом узнают.
Я просто уйду. Без прощаний и спешки
Осенней порою по шахматным плитам,
И ферзь не заметит отсутствие пешки
Что отдана в жертву в начале гамбита.
Я там, за спиною, оставлю снаряды,
И пушки, и выстрелы справа и слева,
Все это, прости, но теперь мне не надо,
Как холода белой, как снег, королевы.
А после, наверное, через неделю,
Когда вдалеке не смогу отогреться,
Под песню прогнавшего сон менестреля,
Взгляну на портрет твой, хранимый у сердца.
Я должен был раньше так сделать, возможно,
И как одеялом колючим накроет,
Я знаю, что жить без тебя невозможно,
Что нету на свете теперь мне покоя.
И в сердце инфарктном неистовом стуке,
Заколет стальною отточенной спицей,
Я помню лицо твое, плечи и руки,
И крылья огромные, словно у птицы.
Я помню глаза, как бездонное море,
Что дарят лучи негасимого света…
Но я был растерзан в гамбите ладьею.
И ты никогда не узнаешь об этом.
