неприятная истина
Александр ДУГИН
ТАМПЛИЕРЫ ПРОЛЕТАРИАТА
“Мы к земле прикованы туманом,
Воздушные рабочие Войны”.
(из песни Егора Летова)
В нашей русской политике участвуют все: инженеры, интеллигенты, бюрократы, бомжи, шизофреники, женщины, шпионы и множество других типов. С уверенностью можно сказать, что нет там представителей только одного класса – рабочих. Приняв на веру марксистскую демагогию, взбесившиеся партократы-перестройщики почему-то внедрили в массовое сознание догму: рабочие были классом-гегемоном во все время советской власти, и теперь их следует вытеснить из политики, забыть, маргинализировать. Да и западное общество, которое стараются усердно скопировать российские либералы, успешно расправилось с рабочим классом, убрав его с политической арены. Когда доминация капитала стала тотальной и капитализм перешел от индустриальной фазы к информационному пост-индустриальному обществу, базовая фигура Труженика, Производителя, Создателя всей предметной реальности человеческого бытия поблекла в мерцании компьютерных экранов и лживых рекламных огней.
Рабочие исчезли из нашей жизни. Куда-то подевались, превратились во что-то еще. Труд рабочего в эпоху менеджмента и ноу-хау девальвировался.
Черные, промасленные, грубые люди в спецовках с чугунными инструментами растворились в социальном небытии.
Но это не более, чем оптическая иллюзия, искусно сфабрикованный социальный мираж. Нас пытаются убедить, что все вещи, которые нас окружают возникли напрямую из денег и их бесконечной власти, что их произвели умные машины, подвластные всемогущим технократам в белых воротничках.
Ничего подобного. По-прежнему в недрах заводов и фабрик копошатся сотни живых организмов, преображающих грубую материю в осмысленную форму. Как и раньше, в кишках земли бьются сквозь толщи косной инерциальной субстанции идеалисты с отбойными молотками, насилующие пассивный мертвенный комфорт каменистых пород. Черная кровь подземных вен бьет в лицо хирургам нефтяных скважин. Катают жгучую сталь квадратноплечие гиганты с кирпичными лицами.
Рабочий, Труженик на самом деле никуда не пропал. Он просто снова ушел в подполье. Преданный советским вырожденческим социализмом, задавленный удушающей петлей коварного капитала, чья доминация стала сегодня не только формальной и внешней, но абсолютной и внутренней – он угрюмо взирает на омерзительную реальность, жадно выстраиваемую вокруг проходимцами всех мастей, наций и классов. Превратившийся из раба у партчиновника в раба у подонка-приватизатора, Рабочий унижен и раздавлен, как раньше, больше, чем раньше. Загнанный в темное подземелье социума, отравленный электронными суррогатами эмоций и вездесущей псевдоэротикой, он бьется в узкой клетке, вращая энергией своей агонии страшную машину с компьютерным фасадом, которая без него рухнула бы, как сыпучая пирамидка.
Чистенький мир “новых русских” загоняет Титана в эмбриональное состояние, кидая ему огрызки. “Вот тебе пол-литра “Кремлевской”, гегемон!”
Но неужели все мистические чаяния, связанные с освобождением труда, позорно рухнули, разъеденные жирным червем советского эксперимента? Неужели потрясающие основы бытия подозрения о совпадении в Рабочем субъекта и объекта оказались глупыми морализаторскими метафорами, прикрывавшими собой прозаическую волю к власти очередной банды жадных и властолюбивых чиновников?
Не может быть. Жалкий провал Совдепа и его поганых вождей, которые до сих пор тщатся играть в коммунизм, лишь пауза, синкопа в страшном пробуждении Титана. Рабочий класс еще не исполнил своей исторической миссии. Он еще не сказала своего последнего слова. Он еще не совершил своей Революции. Инородцы, ворье, интеллигенция украли и присвоили Ее.
Сегодня эпоха паразитов. Старых, новых, своих и чужих. Людей, использующих и присваивающих то, что они не создали. Центристы продают радикалов, директора предприятий – своих подчиненных, властители государства – богатства великой страны, работники СМИ – совесть. В свалке – визг и пыхтение, выстрелы из-за угла и леденящая ложь.
С глубокого дна бытия угрюмо взирает на эту возню нынешний русский Рабочий. Угловатый и конкретный, хваткий, как механизм, и медлительный, как думающий. Он не верит и никогда не поверит социальной демагогии красных. Опять эти? Нет, достаточно. С банкирами и “выбросами” тоже счет будет короток. Слишком жирные рожи и грязные руки у сынков и внуков совдеповских бар. Лишь плотная, страстно-тоскливая сила нарождающегося национализма может затронуть этих основательных и небыстрых людей. Но когда заходит разговор о царе, дворянах, хоругвях, казаках или национальном предпринимательстве и патриоты наталкиваются на угрюмое безразличие: “Ряженые”.
Каждое утро, рано, с восходом солнца (никто кроме этих людей уже давно не помнит о солнце) выползают они из клеток-квартир от толстых и глупых жен и сопливых корытников, двигаясь мерным током в бетонные утробы Производства. Чтобы – с трудом и без вдохновения – упрямо, ритмично, безостановочно вести космическую битву с Материей, такой неподатливой, сырой, шершавой, такой ядовитой. Мрачные рабочие знают – злой демон вещества захватил в плен тонкую и хрупкую Жизнь, Солнечную Деву. Это Форма, похищенная грубым узурпатором Материи. Спасти ее можно только подвигом, упорной страшной беспощадной войной против донного льда реальности.
Уже много веков и тысячелетий ведут Титаны борьбу против энтропии Вселенной. Рабочий класс. Рабочее братство. Рабочий Орден.
Проглотившие когда-то Диониса, по истечении долгих тысячелетий они сами пропитались его плотью. Поэтому они так любят священное опьянение воскресающего Иакха.
Где-то над ними, не ведя о подземной драме, наивные и бесчестные аристократы, интеллигенты, торговцы цинично пользуются плодами кровавой битвы. Они не сталкиваются с Материей, освобожденные от нее добровольной жертвой Тамплиеров Пролетариата. Они пожирают и десакрализируют трофеи, добытые подземными витязями в страшной сече тьмой нижнего предела.
Но и долго продлится оцепенение. Рабочие собираются с умом и с духом. Мрази, беснующейся в современной русской политике, никто не гарантирует отныне безопасности. Конечно, взгляды пролетария прикованы к Земле, его вечной Сопернице, вечному Врагу. Но рано или поздно он посмотрит вверх, на мракобесие думы, на расплывшуюся от бессознательности физиономию “самого”, на изъеденных перверсиями и генетическим пороком кривляющихся телевизионщиков, на откормленные затылки “новых”… и он нанесет свой последний удар. Ломом по мертвенно-матовой глазнице компьютера, по сверкающей витрине банка, по перекошенному лицу надзирателя.
Пролетарий проснется. Восстанет. Убьет. Его не сдержать ни ОМОНом, ни подделками социалистических партий.
Его дело в истории не закончено. Демиург еще дышит. Мировая Душа еще плачет. Ее слезы рождают в черном сознании Созидателя гулкий рев. Это призыв. Это фабричный гудок. Это звучание Ангельских Труб.
Они – кузнецы Тартара – снова зиждят свою пролетарскую Революцию. Настоящую Революцию. Последнюю Революцию.
