Устрицы

Приехал сегодня в Экс-Ан-Прованс на исходе ланча, стал рыскать по городу в поисках заведения, где дают устриц (да, устриц! устриц! и не осуждайте меня, никакой это не разврат, они здесь дешевле картошки). Из 15 обеганных мною впопыхах столовых в трех устриц не оказалось, а в остальных их даже не могло значиться: едальни были итальянские. Ну, не .б ли твою мать? – пробрался позорный гастрономический глобализм даже в аутентичную французскую глубинку: сидят честные, как в триптихе Никола Фромана, провансальцы и едят белую, цвета мыла, пиццу или пасту карбонара, тонущую в сливках. Я нежно люблю Италию, любимейшую страну, и потому крепко знаю, что пицца должна быть пропеченная, а паста карбонара заправляется желтком (сырым желтком, а не сливками!). А то, что во всем мире называется “итальянской кухней”, это ужас, летящий во мраке ночи, и верный гастрит в недалеком будущем. Везде и всюду, и в Монголии, и в Финляндии, есть надо местное, только местное, и ничего, кроме. Национализм, он от живота прет. Помните об этом, дорогие либералы!