Прошло лето, настала осень… Но память о тепле, загаре, ситцевых сарафанчиках будет жить вплоть до мартовской оттепели 2000 года. И как бы в ожидании Нового Солнца в грядущем тысячелетии написаны эти стихи.
Лето вернется, оно не может не вернуться.
КУПАЛЬНЫЙ СЕЗОН
Идёт-гудёт весенний шум со всех сторон.
Мужчины женщин раздевают взглядом сальным.
Сегодня как бы открывается сезон,
который как бы называется купальным.
Машины времени рычат нам: “В добрый час!”
и петухи кричат с обрыва: “Ку-ка-ре-ку!”
Но почему-то мне не хочется сейчас
разоблачиться до трусов и прыгнуть в реку.
Хотя в себе и сохранил я жизни прыть
и для здоровья вроде сделано немало,
мне эту реку все равно не переплыть.
как и Чапаю воды бурного Урала.
И я стою на берегу, как старичок,
вконец измученный душевным геморроем:
не комиссар, не белочех, не казачок,
а так, сочувствующий гибнущим героям.
И без особого волнения в крови,
как Водолей даю советы Водолеям:
– Давай, осиль, Василь Иваныч, доплыви,
мы за тебя тут, понимаешь ли, болеем.
И я, душа моя, болею за тебя,
к чему лукавить, это чувство я не скрою.
Пусть не до берега – хотя б до сентября
достань пока еще не раненной рукою.
Пока стоят сады вишневые в ночи,
как будто глюки у полярного пилота,
пока никто еще, как я, не отличил
трель соловьиную от трели пулемета.
Пока любовь еще купается в груди,
пока с небес еще не падают гардины,
прошу, прости меня и строго не суди:
я не смогу с тобой доплыть до середины.
Александр ВУЛЫХ