Редакторский ночник
Опять весна подкралась в незаметном
своем дурацком венчике из роз.
И вновь любовь с дежурным тазом медным
нас тихо ждет у сосен и берез.
Она стоит и курит сигарету.
На ней лежит усталости печать.
И я хочу сказать вам по секрету,
что не хочу глаза ее встречать.
Но мне на днях поведала цыганка:
“Поэт в России больше, чем поэт…”
И потому, как Клинтон к практикантке,
я к ней иду в Овальный кабинет.
Я к ней иду весенним поздним часом.
И понимаю, поднимая бровь:
не ту страну назвали Гондурасом,
не в те края пришла моя любовь.
И все равно она неповторима,
когда гримасу верности храня,
моя любовь пускает струйку дыма
и блядским взглядом смотрит на меня.
Что будет дальше – мы еще не знаем,
но в этот миг, оставшись с ней вдвоем,
мы хорошо друг друга понимаем
и ничего хорошего не ждем.
Не ждем рублей, потраченных напрасно
на суету, на выпивку и снедь…
В аду горит пузырь “Рубина” красный,
но никого не может он согреть.
И все равно в весенний тихий вечер
спустя сто лет, как будто в первый раз,
я к ней иду на гибельную встречу,
не поднимая обреченных глаз.
Александр ВУЛЫХ.
